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EL ÉBOLA, EN CUARENTENA (Informe Semanal)

José Miguel Casado y Rosa Alcántara realizaron el reportaje “El ébola, en cuarentena” emitido ayer sábado en Informe Semanal de TVE-1.

Contiene interesantes intervenciones de :

-Luis Enjuanes (Virólogo del CSIC y miembro del denominado Comité de Expertos), sobre los aspectos microbiológicos y patogénicos del virus y sus las capacidades adaptativas.

-Luis Montiel (Catedrático de Historia de la Medicina en la Universidad Complutense de Madrid) sobre los aspectos históricos y epidemiológicos de este virus.

-Olimpia de la Rosa (Responsable médico de la Unidad de Emergencias de Médicos sin Fronteras), sobre la necesidad de aportar medios a la región para atajar su diseminación eficazmente.

-Santiago  Mas-Coma (Federación Mundial de Medicina Tropical) sobre las circunstancias fortuitas que motivaron este brote tan relevante en la historia del ébola.

Gracias a la web “Televisión a la carta” puede verse de nuevo aquí:

Informe Semanal - 18/10/14

John McIlwaine o la memoria en mitad del páramo

Su trabajo como arqueólogo forense ayudó a recuperar los cuerpos de numerosas víctimas del IRA

 J. FERNÁNDEZ DE LA GALA

Durante los años 70 y 80, los grupos paramilitares del IRA (Irish Republican Army) secuestraron, asesinaron y enterraron bajo el frío páramo norirlandés al menos a 16 personas. El IRA asumió finalmente su responsabilidad en 13 de estas muertes y el INLA (Irish National Liberation Army) confesó su implicación en otro de los asesinatos. De los dos casos restantes no hay noticias hasta la fecha.

Tras el acuerdo intergubernamental que permitió desde 1998 la investigación de los restos humanos, el arqueólogo John McIlwane lideró las excavaciones en busca de los desaparecidos. Tanto Irlanda como el Reino Unido tenían la firme convicción de que era preciso desenterrar el dolor del pasado para permitir que fuera más luminosa la paz del presente. Se creó así la ICLVR, una comisión independiente de expertos forenses que pudiera indagar sobre el paradero de las víctimas, desenterrar sus restos e investigar lo que les sucedió realmente.

John James McIlwaine nació en Hayle (Cornualles) en 1963, pero, siendo aún niño, se trasladó a vivir con su familia a Irlanda del Norte. Estudió Arqueología en la Universidad de Lancaster y combinó los diversos proyectos de excavación con sus tareas docentes en el Wakefield College y en la Universidad de Bradford, centrándose especialmente en la aplicación de la arqueología a la investigación forense.

Ahora el arqueólogo ha fallecido repentinamente a los 51 años el pasado día 16. El profesor McIlwane manifestó siempre un serio compromiso con el dolor de las familias. A Sandra Peake, la psicóloga del centro de atención a las familias de las víctimas, siempre le llamó la atención la facilidad de John para humanizar la ciencia y explicar a los familiares lo que se proponía hacer para localizar a sus seres queridos. “Incluso en las más duras condiciones, no paró hasta encontrar a mi padre”, dijo conmovida la hija de una de las víctimas.

Sus compañeros lo recuerdan como dueño de una tenacidad inmune a las búsquedas infructuosas, a la climatología adversa o al terreno enfangado que te cubre hasta las rodillas. Él mismo había crecido en Portadown, Irlanda del Norte, durante los años en que se recrudeció el conflicto. Había comenzado sus trabajos con la comisión de los desaparecidos en 2006 y, aplicando técnicas geofísicas y de arqueología de campo, logró finalmente la recuperación en las turberas de los páramos norirlandeses de varias de las víctimas. En Co Wicklow, por ejemplo, localizó el cuerpo de un joven de 21 años, que fue identificado como Danny McIlhone, un supuesto informador del IRA que había desaparecido de su domicilio en 1981. Poco después, aparecieron también los restos de Charlie Armstrong, de 57 años, padre de cinco hijos, desparecido el mismo año y cuyo asesinato continúa en fase de investigación.

Ha salido el número 37 de Panace@

Con ilustraciones del artista sevillano Jesús Zurita, acaba de salir el número 37 de Panace@, la revista electrónica de Lenguaje, Medicina y Traducción, que puede descargarse libremente aquí en formato PDF.

Jesús Zurita Villa: de lo caduco y lo eterno 

Juan V. Fernández de la Gala 

 Jesús Zurita nació a orillas del Guadalquivir, en la localidad cordobesa de El Carpio y estudió el bachillerato en la Escuela de Arte Mateo Inurria, de Córdoba. Para cuando se publiquen estas líneas, estará ya finalizando su Licenciatura en Bellas Artes en la Universidad de Sevilla, donde ha seguido la especialidad de Conservación y Restauración. 

Ya ven que su obra se extiende con la misma soltura por el el dibujo, el collage, el grabado, la fotografía o el arte cofrade. Con gran originalidad, Zurita ha sabido fundir los temas clásicos de la imaginería religiosa andaluza con el arte de vanguardia. El resultado es una obra de destilación artística con innegables esencias cristianas que no dejará indiferente a nadie, que provocará la reflexión de creyentes y agnósticos y nos obligará a sentarnos y a pensar, no solo en la fugacidad de todo, siguiendo la mejor tradición artística de los memento mori y las vanitas, sino también en la constante renovación y regeneración de todo lo que existe. Zurita recurre con gran pericia al gouache y al grafito y reutiliza frecuentemente, como soporte expreso, viejos papeles de registros y notarías, papeles que conservan aún en su textura el trenzado de todos los olvidos, el escarabajeo de las firmas y las rúbricas, el refrendo riguroso de un sello estampado con firmeza por una mano diligente y pulcra; documentos que aguantaron luego la lentitud pantanosa de las burocracias, la triste humedad de los archivos, el asedio de los lepismas y los hongos; papeles en donde se hace constar por la presente, en el día de una fecha caduca, los términos precisos de nuestros también caducos compromisos; documentos donde se pretendía dar fe de lo perecedero con el convencimiento de que iba a ser eterno. 

Con ellos, Jesús Zurita construye palimpsestos. O quizá sean relicarios de la fugacidad. Nos cuentan que la vida se acaba, como se acabará la pompa de este mundo y, al decírnoslo, saca lo que pueda haber en él de Valdés Leal, del crudo lamento del Eclesiastés: “vanidad de vanidades y solo vanidad”. Sin embargo, de repente, igual que la alegría de la Pascua sigue puntualmente a la Cuaresma cristiana, late también en sus imágenes un profundo simbolismo teológico de la esperanza, de modo que la vida y la muerte conviven en muchas de sus obras, mezclándose y explicándose mutuamente. Hay rostros que no sabemos muy bien desde qué orilla nos miran. A imitación de El Greco, Zurita ha aprendido a conciliar lo celestial con lo terreno en un mismo escenario. En sus obras, el lento rastro del caracol coexiste con la metamorfosis efímera de la mariposa, el esplendor de los ropajes litúrgicos con la desnudez de los cristos torturados, la crudeza de la muerte y sus despojos con la alada esperanza en otro mundo. 

Aquí está su obra. Admiren la minuciosa factura y escuchen el mensaje que encierra cada imagen, porque algunas de ellas han sido hechas expresamente para este número ─el 37 ya─ de Panace@. En ellas Zurita nos habla de lo pasajero, pero también de lo eterno. Unos lo llamarán “resurrección”, otros “reencarnación”, otros samsara. Los más positivistas, sintiendo en la yema de los dedos la textura oscura y ácida del humus, dirán que es, simplemente, el flujo natural de los ciclos biogeoquímicos. Pero es la eternidad, en suma. O, al menos, el profundo anhelo que sentimos de ella. 

Web: www.jesuszurita.wordpress.com

Casa de citas

"La explicación es un error bien vestido."

               (Julio Cortázar, Rayuela)

Hoy se cumplen 50 años de la publicación de Rayuela.

Libros

Un libro es un hojaldre de ideas
(Ramón Gómez de la Serna)

"No semos naide", un artículo de Tomás Martín Tamayo

El artículo de Tomás habla de Leopoldo Calvo Sotelo, fallecido en 2008, fue varias veces ministro, vicepresidente del Gobierno con Adolfo Suárez y presidente del Gobierno de 1981 a 1982. Más datos de su biografí aquí en Wikipedia.

El periodista Tomás Martín Tamayo aprovecha una anécdota de su vida, durante una breve visita que hizo el expresidente a Badajoz, para hacer una magnífica reflexión sobre la calidad humana de las personas que puede (o no) presistir tras el fugaz brillo de los cargos. Magnífico artículo que publica HOY, el diario extremeño, donde Tomás mantiene su columna "La calma del encinar"

                            NO SEMOS NAIDE

                                               Tomás Martín Tamayo

                                               

Seis años después de dejar la presidencia del Gobierno, Leopoldo Calvo Sotelo, a su paso por Badajoz para gestionar un asunto privado en Portugal, quiso visitar al alcalde. Sin previo aviso se presentó en el Ayuntamiento y en el antedespacho de Manolo Rojas, lo atendió una secretaria. Calvo Sotelo iba acompañado por un familiar con vínculos en Badajoz y, como buen circunspecto, explicó  brevemente  que deseaba saludar al alcalde. La secretaria, cogió bolígrafo y blog de notas: “¿De parte de quién?”. El familiar que acompañaba al ex presidente del Gobierno se adelantó: “¡Señorita, de parte de don Leopoldo Calvo Sotelo!”. La secretaria, sin inmutarse, mientras apuntaba el nombre, volvió a preguntar: “¿No tienen cita previa?” Calvo Sotelo había sido ministro de Comercio, de Obras Públicas, de Relaciones con la Comunidad Europea, vicepresidente y presidente del Gobierno, pero para la secretaria era simplemente un señor, otro más de los que querían ver a su jefe cada mañana. Debía ser muy joven o corta de memoria y el nombre del ocasional visitante no le decía nada.

 Después de esto sobran los argumentos para explicar lo efímero del poder, pese a que muchos, por ocupar un carguillo, creen que sus huellas son indelebles y que por los siglos de los siglos su paso por el mismo va a ser recordado como el descubrimiento de la penicilina. Para curar la infección de los necios, ególatras y soberbios, la mejor penicilina es el tiempo.  Hay personas que trascienden y que por su valía son requeridas para ocupar un cargo político. Cuando dejan el cargo siguen siendo lo que fueron porque brillaron por sí mismas y no por el cargo, pero lo habitual en política es que el político es sólo político y brilla lo que brilla el puesto. Si se apaga el carguillo se apagan ellos y vuelven a un anonimato que a duras penas soportan porque se creyeron algo y no fueron capaces de separar la lisonja del momento de su verdadera insignificancia personal. Evidentemente no era su caso, pero Leopoldo Calvo Sotelo lo sabía y con su retranca habitual, él mismo lo contó.

Un profesor de la Facultad de Derecho, comentaba en una entrevista que él suele sorprender a sus alumnos preguntando en los exámenes  cosas que nada tienen que ver con la disciplina que imparte en el aula. La última fue: “Escribe el nombre de los tres últimos alcaldes de tu pueblo”. Ante cuestión tan complicada, el 93% de los alumnos no supieron responder. Aseguraba que en lo referido a Badajoz y Cáceres la ignorancia alcanzaba cotas impensables porque más de la mitad de los cacereños  y badajocenses no acertaron ni a escribir correctamente el nombre de los regidores actuales… Al margen de la desinformación política de nuestros universitarios,  que sin duda se acrecentaría si preguntaran  en la facultades de ciencias,  esto es toda una lección para los que por ocupar un puesto acaban confundiendo valor y precio, sobredimensionando la insignificancia, sin aceptar la “insoportable levedad del ser”.

El mundo gira a su paso y no se acelera por la batuta de cuatro tipillos empeñados en hacer trascender su absoluta intrascendencia. Unamuno, siendo Unamuno, sólo aspiraba a “paz interior o nada”, pero los necios se empeñan en perpetuar su sombra. Su mala sombra.

Leila Guerriero, Premio González Ruano 2012

La escritora y periodista argentina Leila Guerriero ha obtenido el Premio González Ruano de Periodismo para artículos de prensa publicados en 2012.

Reproducimos aquí el texto ganador:

EL BOVARISMO, DOS MUJERES Y UN PUEBLO DE LA PAMPA:

Vengo a decir lo que quizás no deba decirse. Vengo a decir que no he leído lo que escribieron, acerca de Gustave Flaubert y de sus criaturas literarias, autores como Jean-Paul Sartre, Guy de Maupassant, Charles Baudelaire, Marcel Proust, Émile Zola, Julio Ramón Ribeyro, Roland Barthes o Harold Bloom. Quizás sería más justo decir que he leído, pero que he olvidado, y que, en todo caso, no he vuelto a leer. 

Sea como fuere, eso no tiene importancia. 

En su ensayo de 1974, llamado La orgía perpetua, el escritor peruano Mario Vargas Llosa, hablando de Madame Bovary, la novela que Flaubert publicó a mediados del siglo XIX, dice: “Un libro se convierte en parte de la vida de una persona por una suma de razones que tienen que ver simultáneamente con el libro y la persona”. 

De eso, entonces, vengo a hablar: de la suma de razones, y de la vida y la muerte de María Luisa Castillo.

Todo lo demás no tiene la menor importancia.

***

Era abril de 2012 y yo estaba en la Ciudad de México, hospedada en un barrio vagamente peligroso, en un hotel situado sobre una avenida por la que, me habían advertido, no debía caminar sola bajo ninguna circunstancia. Pero ahí estaba yo, que había caminado por la avenida – sola bajo toda circunstancia–, sentada sobre el muro de una gasolinera, esperando a una persona a la que iba a entrevistar. Era uno de esos atardeceres gélidos y tropicales de la Ciudad de México, con las bocinas raspando el cemento, y la luz del sol, enrojecida por la contaminación, reptando por las paredes de los edificios, cuando pensé: “Aquí estoy, una vez más lejos de casa, esperando a alguien que no conozco en una esquina que no volveré a ver jamás. Y esta es exactamente la vida que quiero tener”. 

Y porque sí, o porque ya nunca pienso en ella, o porque empezaba a pergeñar esto que leo, recordé, como del rayo, el rostro rubicundo, los dientes enormes, los aros de vieja, el pelo lacio, el aroma a pan y a perfume barato de María Luisa Castillo, que fue mi amiga y que, durante mucho tiempo, tuvo tres años más que yo. 

Entonces saqué un papel del bolso y empecé a tomar estas notas.

***

Sé, de Flaubert, lo que sabemos todos: cuarto nacido vivo después de tres que nacieron muertos, hijo de un médico y de una madre glacial, autor de Madame Bovary, padre de la novela moderna, gladiador del estilo indirecto libre, etcétera, etcétera, etcétera. No tengo nada que decir acerca de todas esas cosas. Pero si es cierto que Oscar Wilde, hablando del personaje de Balzac, dijo que “la muerte de Lucien de Rubempré es el gran drama de mi vida”, salvando las insalvabilísimas distancias yo podría decir que la vida y la muerte de Emma Bovary forman parte de lo que soy. O, para no parecer tan rimbombante, podría decir que me dejaron huella.

***

No era ni el mejor ni el peor de los tiempos. No era ni la mejor ni la peor de las ciudades. Eran los años setenta, era la infancia, era Junín, donde nací, 20.000 habitantes en una zona rica, agrícola, ganadera, a 250 kilómetros de Buenos Aires. Yo era hija de un ingeniero químico y de una maestra, y María Luisa Castillo era la hermana menor de un amigo de mi padre, un mecánico de automóviles llamado Carlos. El día en que la conocí yo tenía ocho años, ella once, y me pareció fea. Tenía la cara grande, alargada, las mejillas enrojecidas por un arrebol que yo asociaba con la gente pobre, y una ortodoncia brutal. Me dijo que no se llamaba Luisa, sino María Luisa, y yo pensé que ese era un nombre de persona vieja. 

Luisa era discreta, tímida, pacífica. Vivía en un barrio alejado, en una casa con piso de tierra, sin agua corriente ni cloacas. Dormía, con un hermano mayor y con sus padres, en un dormitorio separado del comedor y la cocina por un trozo de tela. A mí nunca me impresionó que fuera pobre, pero sí que sus padres fueran viejos. Los míos, que no llegaban a los treinta, me parecían arcaicos. De modo que la madre de Luisa, que tendría 55 y tres dientes, y su padre, un albañil ínfimo de más de 60, debieron impresionarme como dos seres al borde de la muerte. 

No sé en qué se iban las horas cuando estábamos juntas, pero sé que éramos inseparables. Yo tenía nueve años cuando le ofrecí mi juego de mesa favorito a cambio de que me enseñara cómo se hacían los bebés. Dijo que sí y, en el asiento trasero del auto de mis padres, la acosé a preguntas acerca de la rigidez y de la forma y de los agujeros, hasta que sollozó de vergüenza. Cuando terminamos, no le di nada: ni mi juego ni, me imagino, las gracias. No sé por qué era mi amiga. No sé qué le dejé. Qué di.

(Tomado de El Malpensante)

Artículos de Leila Guerriero en EL PAÍS

El perro: una parábola sobre la educación

Un hombre se esforzaba cada día de administrar aceite de hígado de bacalao a su perro, porque le habían dicho que eso era bueno para los perros. Cada día sujetaba fuertemente entre las rodillas la cabeza del animal y, entre forcejeos, le obligaba a abrir la boca y a tragar una buena cucharada sopera de aquel remedio.

Un día el perro consiguió soltarse y el aceite fue a parar al suelo. Entonces, ante el asombro de su dueño, el perro lamió el aceite derramado con mucha tranquilidad y dio luego un par de golosos lengüetazos a la cuchara. Fue entonces cuando aquel hombre entendió que lo que el perro rechazaba no era el aceite, sino el modo de administrárselo.

(Cuento taoista)

Entrevista a José Mujica, presidente de Uruguay

Lúcidas reflexiones las de este líder político uruguayo (de origen vasco), que usa gestos sencillos y palabras sencillas y vive con sobriedad en una chacra.

¿No podría venir este hombre a dar un curso de honestidad política a nuestro país?

La entrada está dedicada a la hermana María Javier, que trabaja con la gente sencilla en Misiones (Argentina) y que es también una luchadora convencida de otros mundos posibles. Con el deseo de que su convalecencia sea corta y tan productiva como la de san Ignacio.

Entrevista a Jose Mujica, presidente de Uruguay, en Los Desayunos

• Entrevista a Jose Mujica, presidente de Uruguay, en Los Desayunos

Starry night

Hace tiempo, alguien me hizo ver de pronto la temible inmensidad del Universo. Le bastó con una frase, pronunciada con un fondo musical de grillos, en el frescor apacible de una noche de verano. Algunas estrellas de las que ves, me dijo, están tan distantes que la luz que llega ahora mismo a nuestros ojos debió salir de ellas hace mucho tiempo. Es probable, entonces, que alguna ya ni siquiera exista y sólo estemos viendo la luz que produjo en el pasado.

Pensarlo despacio era casi mareante.

Con el tiempo, vi que eso sucedía también con algunas personas que, incluso mucho después de muertas, eran capaces de alumbrarnos a todos los caminos. Los del entendimiento y los de la imaginación, los del compromiso y los de la esperanza.

Magnífica lección de astronomía, que fue, al propio tiempo, una invitación sutil a la lectura de los clásicos.

Ojalá que a mí --y a ti que lees estas líneas ahora mismo-- nos aguarden aún deslumbramientos y perplejidades semejantes. Y muchas, muchas noches de verano.

Prevención de la broncemia

La referencia está tomada del blog de Fernando Navarro en Diario Médico.

Habla Francisco Occhiuzzi, médico argentino formado en la Universidad Nacional de Córdoba (UNC) en 1965, Doctor en Medicina y Cirugía, Especialista en Cirugía General, en Flebología y Linfología. 

De religiones

La religión es un dedo que señala la Luna.
Los tontos se fijan en el dedo.

(Proverbio zen).-

Paso a paso

Poco a poco, se están dado ya algunos pasos en Roma. Hay pequeños gestos, señales de avanzadilla. Paso a paso, vamos alejándonos de las torres de marfil, de las ciudadelas amuralladas, del barroquismo litúrgico, de las teologías de salón. Poco a poco, vamos acercándonos a una sencillez más evangélica, a una Iglesia humanizada en las esquinas, al diálogo con otros que también buscan sentido a todo esto. 

Hay gestos sencillos, como una cruz modesta, una sonrisa, unos simples zapatos, una mano tendida. 

Hay gestos sencillos que valen, por sí solos, más que la palabrería de muchas encíclicas.

¡Bienvenido, papa Francisco!

BARRIENDO

Y cómo puedo desdoblarme y verme

aquí, barriendo el suelo de este cuarto

donde cualquier rumor es un suceso,

y el roce de la escoba un himno alegre,

el paso limpio de la fiel rutina,

con su polvillo y sus pequeñas hebras,

con una suciedad que es sólo tierra

cernida sobre el suelo de este cuarto, 

donde transcurren tantas horas mías

que puedo desdoblarme y verme así,

tocado por el sol de la mañana,

por la luz que desciende hasta las losas

y hasta un lugar más hondo que soy yo, 

que es mi cuerpo, mi piel y mi existencia,

este a quien miro en su labor callada,

intenso en el lugar que ocupa, y no

porque medite, o porque crea en algo

redentor de la vida: por ir sólo

a su quehacer y estar ahí, tan dentro

en su presente, igual que el zapatero

va a sus zapatos y nos gusta verlo

en su silla porque es real y existe, 

como el sonido simple de esta escoba.

Antonio Moreno (Alicante, 1964). La tierra alta, 2006.

Sede vacante

Deja la curia, Pedro,
desmantela el sinedrio y la muralla,
ordena que se cambien todas las filacterias impecables
por palabras de vida, temblorosas.

Vamos al Huerto de las bananeras,
revestidos de noche, a todo riesgo,
que allí el Maestro suda la sangre de los Pobres.

La túnica inconsútil es esta humilde carne destrozada,
el llanto de los niños sin respuesta,
la memoria bordada de los muertos anónimos.

Legión de mercenarios acosan la frontera de la aurora naciente
y el César los bendice desde su prepotencia.
En la pulcra jofaina Pilatos se abluciona, legalista y cobarde.

El Pueblo es sólo un «resto»,
un resto de Esperanza.
No Lo dejemos sólo entre guardias y príncipes.
Es hora de sudar con Su agonía,
es hora de beber el cáliz de los Pobres
y erguir la Cruz, desnuda de certezas,
y quebrantar la losa—ley y sello— del sepulcro romano,
y amanecer
de Pascua.

Diles, dinos a todos,
que siguen en vigencia indeclinable
la gruta de Belén,
las Bienaventuranzas
y el Juicio del amor dado en comida.

¡No nos conturbes más!
Como Lo amas,
ámanos,
simplemente,
de igual a igual, hermano.
Danos, con tus sonrisas, con tus lágrimas nuevas,
el pez de la Alegría,
el pan de la Palabra,
las rosas del rescoldo...
...la claridad del horizonte libre,
el Mar de Galilea ecuménicamente abierto al Mundo.

(Pedro Casaldáliga, obispo de Sao Felix do Araguaia, Brasil)

Ha salido Panace@

Ya está en la www un nuevo número de la revista electrónica Panace@. Se trata esta vez de un completo monográfico sobre la traducción de documentos médico-jurídicos. Las ilustraciones son del periodista y escritor Vicente Verdú (breve reseña biográfica), columnista en el diario El País y  muy buen historiador de la cultura. Lo que muchos no saben, probablemente, es que Verdú es también un magnífico representante de nuestro expresionismo abstracto.

El número puede descargarse gratuitamente aquí.

¿La generación perdida?

Este es el grito de un grupo de jóvenes que forman parte de la llamada "generación perdida": la mejor preparada de la historia de nuestro país y, al mismo tiempo, la que esta sufriendo una precariedad laboral más dura. Una invitación a la esperanza, a recuperar la fraternidad, a trabajar por el bien común, a combatir el individualismo y la indiferencia.

En esta ocasión Cristianisme i Justícia ha querido darles voz en su declaración de Fin de Año.

(Ver presentación al hacer click sobre la imagen)

Presentación del libro de Blanca Flores

Ecos de un solo de saxo es un poemario que, al abrirlo, deja escapar ritmos de jazz, de soul, de bolero y de tango. Es el nuevo libro de la escritora gaditana Blanca Flores Cueto. ¡Felicidades, Blanca!
(Click sobre la invitación para ampliarla).